Мать

Категория: Другие Опубликовано: 26.11.2015 Автор: Иван Печавин

Руками матери

Ухожена светелка.

На подоконнике

Ромашки, васильки.

И на столе

Всего томится столько:

Румяный борщ, соленые грибки.

Компот вишневый,

Свежее варенье,

Пирог слоеный

И домашний сыр.

Все – материнских добрых рук творенье,

Все, что любил

Ее родимый сын.

По стенам плыли

Солнечные блики.

Тревожил шторку

Свежий сквознячок.

А из углов

Святых худые лики

Вымаливали, вроде пятачок.

Пять лет ждала,

Глядела в дол росистый.

Все думала,

А думам нет конца.

И вот сидит он,

Рослый и плечистый,

Задумчивый и строгий –

Весь в отца.

Уже как будто

Улеглась тревога.

И, слава богу,

Здесь он, не во сне.

Сидят они на лавке

Долго-долго,

Беседуя

И плача в тишине.

Часы стучат,

Отсчитывая время,

Счастливый месяц

Матери суля.

– А что, сынок

Надумаешь в деревню,

Так приезжай,

Здесь все-таки земля.

Сказала, а сама засуетилась.

Ведь знала:

Он – отрезанный ломоть.

Не с ней одной и не вчера случилось:

По всей деревне,

Что ни сын, то гость.

Он закурил

И вышел на крылечко.

Здесь рядом детство –

Только позови.

Тревожа слух,

Кричала выпь на речке,

Терзая сердце,

Пели соловьи.

А мать гремела

Глиняной посудой,

Крестясь на образ:

«Господи, спаси!»

Она еще надеялась

На чудо.

Но с чудесами

Туго на Руси.

Просмотров: 1434
Если заметили ошибку, выделите фрагмент текста и нажмите Ctrl+Enter